Un roman policier, deux auteures. Ma collègue Natalie et moi écrivons une nouvelle, en alternant chapitre après chapitre. Cette semaine : un tisseur de stores solaires poétique, une tentative d'assassinat et un distributeur de croquettes qui rappelle des souvenirs amers.
Ce qui s'est passé jusqu'à présent
La suite le 3.12.2020.
Votez jusqu'au 29.11.20 à 23h59. Le produit qui aura obtenu le plus de votes à cette date sera intégré à l'histoire dans la prochaine partie. Suivez le thème "Série" ici ou suivez-nous en tant qu'autrices pour ne manquer aucun épisode.
Élargir mon horizon: voilà comment je résumerais ma vie en quelques mots. J'aime découvrir de nouvelles choses et en apprendre toujours plus. Je suis constamment à l'affût de nouvelles expériences dans tous les domaines: voyages, lectures, cuisine, cinéma ou encore bricolage.
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Du nouvel iPhone à la résurrection de la mode des années 80. La rédaction fait le tri.
Dans l'article Intro, Natalie et moi vous avons expliqué les règles de notre nouvelle série et vous avons fait voter sur le genre, le temps et le produit à intégrer. Nous écrivons donc chaque jeudi, à tour de rôle, un roman policier dans le présent. Dans le premier chapitre, le produit est un distributeur automatique de croquettes
Ephraim ne sent presque plus ses mains. Des coupures et des callosités ornent sa peau grise comme du papier de verre. Aujourd'hui, il a fabriqué six stores solaires. Bientôt, ils seront suspendus aux balcons des personnes qui se sont lassées des tissus orange et marron. Jour après jour, les fils fins se croisent au rythme de ses émotions et deviennent des œuvres de sa vérité personnelle. Il ne prend pas de commandes. Les artistes ne peuvent pas être des prestataires de services
.
Légèrement courbé, il trottine jusqu'au réfrigérateur dans le coin de son atelier et se sert une bière sans alcool. Il a renoncé à l'alcool il y a des années, malgré lui. Il en aime toujours le goût, les boissons sucrées ou même l'eau ne sont pas des substituts dignes de ce nom. Son regard se fixe sur les stores terminés et un doux sourire envahit ses lèvres. Les tissus racontent son histoire.
Perdu à côté d'une étagère à outils, un distributeur automatique de nourriture sèche est encore à moitié rempli. Même après toutes ces semaines, il n'a pas le cœur de se débarrasser des affaires d'Hannibal. Il avait croisé la route du Kangal dans l'arrière-pays turc, alors qu'il étudiait l'art ancien du tissage araméen dans un village proche de la frontière syrienne. Il a pris le bateau du Bosphore à Venise, puis a fait de l'auto-stop à travers les montagnes et les vallées pour revenir à Hinterpagig. Hannibal ne l'a plus jamais quitté. Jusqu'à ce moment précis. Ce moment qui a fait qu'Ephraïm s'est retrouvé seul.
Il a souvent été seul dans sa vie. Enfant, il mangeait presque tous les jours des filets de hareng en boîte. Adolescent, il s'est tourné vers la poésie au lieu d'embrasser les filles et de faire des folies. A l'âge adulte, les stores sont venus s'y ajouter. Depuis, il passe ses journées dans la fraîcheur de son atelier. Ce que d'autres qualifient péjorativement de trou est pour lui un lieu de sécurité. Ses pensées lui tiennent compagnie, les humains n'ont jamais pu le faire. Ils sont à peine plus que des figurants dans un film qui se déroule dans sa propre tête.
Mais maintenant, Hannibal est parti. Pour la première fois, il ressent la nostalgie d'un autre être vivant. Et il ressent de la colère et de la rage contre l'homme qui lui a pris son ami canin. Aujourd'hui encore, il ne connaît pas le nom de l'agresseur et ne sait pas à quoi il ressemble. La police est désemparée. Personne ne peut l'aider. Et ce, même si Hannibal, un membre haut placé du PdA grison, a également perdu la vie. L'homme s'apprêtait à entrer dans l'atelier d'Ephraïm pour acheter de nouveaux stores solaires pour le siège du parti lorsque la bombe à clous a explosé. Un acte politiquement motivé, de la terreur, supposent les médias. Le manifeste physique d'un capitaliste désespéré qui ne supportait pas la fin de cette forme d'économie, spécule-t-on. Hannibal était au mauvais endroit au mauvais moment. Un dommage collatéral. Une victime innocente d'un acte commis dans une guerre asymétrique.
La politique n'intéresse pas Ephraïm, pour lui l'acte est personnel. On peut lire sur ses stores à quel point elle trouble son cœur. Noir, pourpre, gris ardoise, bleu minuit. Ces couleurs sont depuis des semaines l'expression de ses tourments intérieurs. Le tissage psychotique permanent n'a en aucun cas permis de surmonter le deuil. Au contraire, à chaque maillage, son besoin de vengeance se renforçait. Aujourd'hui, Ephraïm a pris une décision. Pour la première fois, les portes de son atelier resteront fermées. Demain, il partira, à pied. Sa destination est inconnue, la couleur de sa mission est claire : rouge sang.
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Quel produit Natalie devrait-elle inclure dans la prochaine partie de l'histoire ?
