Meine armen Lieblinge

In diesem Buch sind viele schwierige Gefühle und Ängste. Es gibt auch viele komplizierte Sätze und viele grobe Wörter, die ich einfach nicht verstehe. Manchmal fühle ich mich getröstet oder zärtlich berührt, öfters aber auch müde, ratlos und wütend, wie bestellt und nicht abgeholt. Dann stehe ich nass und kalt im Regen, ist das gut? Männer sprechen über ihre Frauen, Frauen sprechen über ihre Männer, Birgit Kempker schreibt über die Rituale, mit denen dieses Sprechen einhergeht. Die Wunden, die gezeigt werden, sind so gross wie die, die man zufügt, und die Ehrlichkeit der Rede hält sich mit taktischer Intelligenz die Waage. Aber natürlich schreibt Birgit Kempker keine clevere Betroffenheitsprosa; psychologische Befunde sind nur eines von mehreren Spielelementen ihres äusserst reflektierten, wachen und offenen Schreibens. Sie wechselt nicht nur die Jargons in atemberaubendem Tempo, sondern auch die Perspektiven von Mann und Frau ("Ich bin komplexer als mein Ruf", sagt der Mann in einer Erzählung einmal), und der Schauplatz des Schreibgeschehens heisst immer: Sexualität. Ob Liebeswahn oder Eifersucht, Demütigung oder Triumph – in allen Geschichten halluziniert sich der Text an die Angesprochenen heran, und die heissen entweder "mein Mann", "meine Frau", "meine Freundin" oder "meine Mutter". Mit einer ungemein raffinierten Mischung aus Souveränität und Unbefangenheit trifft Birgit Kempker die Wirklichkeit unserer sexuellen Verhältnisse ins Herz. Ob sie anständig spricht oder unanständig, ob sie assoziiert oder konstruiert, ob sie beim Ich ansetzt oder im dichten Geflecht der Beziehungen – was uns aufeinander zutreibt und wieder voneinander weg, ist so lust- wie qualvoll. Fun allein gibt es nicht. Und für das Sprechen darüber gilt das Gleiche: Literatur allein gibt es (bei Birgit Kempker) auch nicht.