John Sinclair - L'Étrange de Dartmoor

Mary Wicker se redressa brusquement dans son lit. Quelque chose l'avait réveillée. Un bruit ? Ou n'était-ce que le murmure de la pluie ? Avec le dos de sa main, Mary essuya la sueur de son front. Il faisait une chaleur étouffante dans la chambre. La femme jeta un coup d'œil au cadran lumineux de sa montre. Une heure après minuit, et Tom n'était toujours pas rentré. L'inquiétude s'empara d'elle. Quelque chose s'était-il passé à la prison ? Le cœur de Mary battait plus vite que d'habitude. Elle voulut ouvrir le tiroir de la table de nuit pour prendre des comprimés – mais son regard se posa sur la fenêtre. Dehors, deux mains écartées glissaient le long de la vitre.