Lord Byron

Une chaude soirée de juillet touchait à sa fin, plongeant la région dans la splendeur colorée de ses teintes vives. Le ciel était légèrement entouré de nuages duveteux qui se déplaçaient doucement dans l'air supérieur. Dans les champs, les paysans étaient occupés, des troupeaux paissaient sur les pentes des collines et entre le feuillage vert. Le chant des bergers rivalisait avec les notes éclatantes d'une alouette, qui, invisible à l'œil, s'enfonçait de plus en plus dans le calice bleu du ciel qui pendait au-dessus de la terre. Par une fenêtre de l'école de Harrow, un garçon regardait avec humeur ce doux déclin du jour, dont ses pensées auraient dû être tournées vers des choses bien différentes. Il était assis à son pupitre, devant lui des dictionnaires et des grammaires grecques étaient ouverts, dont les bords blancs étaient griffonnés de figures, d'arbres et d'autres grimaces inutiles.