Miguel

Je me dirige vers le centre-ville, sur un large trottoir qui sépare les magasins de la rue. Il est pavé de dalles en béton, usées, foulées par des milliers de piétons chaque jour. De la saleté et des chewing-gums collent au béton comme une sorte de lichen, impossibles à enlever. Même si l'on nettoyait, les dalles seraient de nouveau collantes le lendemain. Je garde la tête baissée, les yeux fixés sur les dalles, sur les creux et les fissures, sur les joints où s'accumulent des déchets, des restes de nourriture, des pailles jetées, des mouchoirs en papier. Le narrateur décrit une journée à Mexico, où il visite certains lieux qui sont devenus importants pour lui au fil du temps qu'il a passé dans cette ville à intervalles irréguliers. Dans un langage mesuré, puis de plus en plus pressant, il raconte ce qu'il fait, voit, entend et pense. Il se perd dans les profondeurs de l'anthropologique.