Schnee von gestern, Schnee von morgen

Im Gehen trägt er zusammen, was ihm begegnet, Tag für Tag, Schritt für Schritt: zwei Raben zu seinen Füssen, ein angebissener Apfel am Wegrand, der Fliegenschwarm, der auf der Stelle fliegt. Dazwischen Gedanken an den durch Weltgeschehen und -geschichte irrenden Odysseus, Erinnerungen an die Schlange am Kindswaldrand, der Klang der Regentropfen im Laub, das Bild der Wolkenschatten. Dann das Lachen von Kindern am Horizont, ihr ausgelassenes Spiel, das den Krach am Strassenrand übertönt. Dort findet er den Frieden, den es nicht gibt, im Mundschwung des Kindes, dort herrscht er. Bis der eine, der da unentwegt spricht, aufbricht und ein anderer kommentiert: Angeblich soll er vor einiger Zeit noch gesehen worden sein, als letzter Fahrgast hinten zusammengekauert im allerletzten Nachtbus.

Schnee von gestern, Schnee von morgen ist ein Stück für die Bühne, ein Drama ohne Rednerwechsel, ein Lied ohne Kehrvers. Als ob Peter Handkes Figur sprechend und singend versucht, sich in die Stille einzuhören, also zugleich wegzuhören, Welt und Welterfahrung gerecht zu werden. Der Sprecher fällt sich selbst ins Wort, setzt neu an, und er sammelt nicht nur auf, was ihm im Gehen begegnet, sondern folgt auch den Nachbildern bei geschlossenen Augen.