Schwarze Schafe

Bertha und Suttner, meine beiden schwarzen Schafe, grasen friedlich um den in tiefem Meerblau gestrichenen Wohnwagen herum. Ich kann sie durch die dünnen Wände schmatzen hören. Es ist einer jener sonnigen Sommermorgen, die ich schon immer als tröstlich empfunden habe. Verschlafen drehe ich mich auf dem Bett in meinem kuscheligen Wohnwagen noch einmal um und erfreue mich am Anblick der bunten Kochtöpfe, die über mir baumeln und in der lauen Brise, die durch das gekippte Fenster zieht, leise aneinanderschlagen. Ich geniesse es, nicht aus dem Bett zu müssen, um vor Kälte zitternd vor dem Ofen zu hocken und mit selbst gehackten Holzscheiten ein Feuer zu entfachen. Nur um mich dann abermals ins Bett zu verkriechen, bis der Raum sich einigermassen erwärmt hat. Über mir, auf dem Dach des Wohnwagens, der unter einem grossen Nussbaum steht, quietscht meine Hollywoodschaukel im leichten Sommerwind. Niemand, der an dem gelben Haus, das links und rechts von Büschen und Bäumen gesäumt ist, vorbeigeht, ahnt, dass sich hinter dem hässlichen, etwas ramponierten Gebäude ein so idyllischer Garten verbirgt.