La douleur

Ich fand dieses Journal in zwei Notizbüchern aus den blauen Schränken von Neauphle-le-Château. Ich habe keine Erinnerung daran, es geschrieben zu haben. Ich weiss, dass ich es geschrieben habe, dass ich es bin, die es geschrieben hat; ich erkenne meine Schrift und die Details dessen, was ich erzähle. Ich erwähne den Ort, den Bahnhof Orsay, die Züge, aber ich sehe mich nicht, wie ich dieses Journal schreibe. Wann habe ich es geschrieben, in welchem Jahr, zu welchen Tageszeiten, in welchen Häusern? Ich weiss nichts mehr. [...] Wie habe ich es geschafft, dieses Ding zu schreiben, das ich noch nicht benennen kann und das mich so stolz macht, wenn ich es lese? Wie konnte ich diesen Text über die Jahre in diesem saisonal überfluteten Winterferienhaus zurücklassen? Das Wort „geschrieben“ wäre nicht angemessen. Ich fand mich vor Seiten wieder, die regelmässig mit einer aussergewöhnlichen kleinen Handschrift vollgeschrieben sind, gleichmässig und ruhig. Ich fand mich vor einem phänomenalen Dilemma von Gedanken und Gefühlen wieder, das ich nicht zu berühren versucht hatte und mit dem mich die Literatur geehrt hat. Marguerite Duras.